La experimentación y la novedad pueden ser creación en sí mismas , es lo que ocurría en los setenta , el lenguaje en sí mismo podía ser una novela , como la improvisación musical una obra sinfónica .
El trabajo de los artistas en los ochenta fue recuperar el patrimonio del siglo XIX y tratar de incorporar las novedades técnicas del siglo XX .
La mente humana quedó destrozada a un puro nivel de supervivencia después de dos guerras mundiales , la guerra civil española , le revolución rusa y la amenaza nuclear .
En un rincón de la celda , en camisa de fuerza , el ser humano buscaba la leve luz que podía entrar por la rendija de la cerradura , igual que haría un brote germinado en un laboratorio de ciencias naturales .
Buscar la luz , porque la luz es el orden y la verdad pero si no la hay la vida busca el camino en la oscuridad las tinieblas y el frio .
Ahora hablo de mi infancia , nos encontramos con unas escuelas grises , serrín por el suelo y unos maestros humillados porque la inteligencia estaba perseguida , además una feroz lucha entre futuro y pasado .
A los dieciséis hicimos callar al profesor de literatura para que escuchase una tremenda improvisación de Yoko Ono .
El silencio de las salas de arte y ensayo visionando a Pasolini y su legado de los clásicos , como un exhausto corredor de maratón trayendo noticias de Troya .
Hubo un extraño amanecer en los ochenta , quizás un cruel eco , los restos de luz de una explosión nuclear , y una paz , una paz después de tanto holocausto .
Recuperar a Debussy , a Wilkie Collins , a Jane Austen , a Goya a Benlliure , a Chateaubriand , recuperar la esperanza , recuperar la fe en el ser humano .
El trabajo de los artistas en los ochenta fue recuperar el patrimonio del siglo XIX y tratar de incorporar las novedades técnicas del siglo XX .
La mente humana quedó destrozada a un puro nivel de supervivencia después de dos guerras mundiales , la guerra civil española , le revolución rusa y la amenaza nuclear .
En un rincón de la celda , en camisa de fuerza , el ser humano buscaba la leve luz que podía entrar por la rendija de la cerradura , igual que haría un brote germinado en un laboratorio de ciencias naturales .
Buscar la luz , porque la luz es el orden y la verdad pero si no la hay la vida busca el camino en la oscuridad las tinieblas y el frio .
Ahora hablo de mi infancia , nos encontramos con unas escuelas grises , serrín por el suelo y unos maestros humillados porque la inteligencia estaba perseguida , además una feroz lucha entre futuro y pasado .
A los dieciséis hicimos callar al profesor de literatura para que escuchase una tremenda improvisación de Yoko Ono .
El silencio de las salas de arte y ensayo visionando a Pasolini y su legado de los clásicos , como un exhausto corredor de maratón trayendo noticias de Troya .
Hubo un extraño amanecer en los ochenta , quizás un cruel eco , los restos de luz de una explosión nuclear , y una paz , una paz después de tanto holocausto .
Recuperar a Debussy , a Wilkie Collins , a Jane Austen , a Goya a Benlliure , a Chateaubriand , recuperar la esperanza , recuperar la fe en el ser humano .
