El origen del mal es la falta de perdón , oyendo a Puigdemont ví el rencor de un hombre que nacido en los años sesenta en la bonanza de nuestro país , pocas o ninguna huella de nuestro pasado trágico debieron ver sus ojos al nacer . Solo la educación incubó el huevo de la serpiente , alrededor del nido , la Costa Brava . Cumplió sus veinte años solo un año antes de la aparición de las grandes armas de la normalización y el adoctrinamiento, Cataluña Rádio y TV3 , es pues la encarnación del Pujolismo .
Hay que recordar que Pujol fué un invento para detener a la izquierda en las primeras elecciones autonómicas , en aquellos años el miedo al triunfo de los comunistas era enorme y Pujol tuvo a partir de entonces carta y cheque en blanco . Lo de ahora , son las consecuencias de dormir durante treinta años . El origen del mal es la falta de perdón , viendo a Puigdemont prometer su cargo olvidando que es un funcionario del estado Español , me ha recordado lo que ocurrió a un emperador chino , el cual no paraba de reír de lo felíz que era , los médicos para curarlo , lo encerraron en prisión . Haber sido tan felices durante tantos años y no saber valorarlo , puede tener la misma solución .
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En los campos de concentración eran los propios prisioneros los encargados de amontonar los cadáveres, meterlos en los hornos y limpiar los restos , porque esta tarea llegaba a producir el suicidio de los soldados alemanes , bajar la cabeza . Fué el mayo del 68 cuando se dijo basta y aquellos jóvenes de la guerra , ahora ya mayores , bajaron de nuevo la cabeza , pero esta vez ante sus hijos . En España fué un poco más tarde ya entrados los setenta y ante nuestra insolencia , bajar la cabeza .
El camino se ha borrado , no hay vuelta a casa , ya no reconozco el paisaje y si quiero regresar , solo ver un instante aquella luz , es sintiendo el dolor del soldado . Tiene el retrato de profundo , más que el paisaje , porque es la vida lo que estás viendo , pero la vida sutil , la que transcurre y va haciendo , construyendo o destrozando y cuando retratas ,intuyes y adivinas , crees ver , por donde irá . Siempre me dió miedo , el mirar a los ojos de la gente , incluso hoy , prefiero no aguantar miradas y hacer pausas , para respirar .
Hoy miro , y analizo , y estoy descubriendo bellezas , luces , vida viva que fluye por un cabello , carácter , como algo que define , situa , enmarca , toda una persona . Este próximo domingo 27 termina una colaboración de veinte años con el periódico Avui .
He sido ilustrador de este periódico publicando cada domingo , sin faltar a la cita . En la Barcelona de los años sesenta la aparición de revistas en catalán tuvo mucho de modernidad , buenos grafistas , fotógrafos , dibujantes , pintores e ilustradores enriquecieron con su trabajo el mundo de la imagen , piensen que en aquellos días , el más importante periódico , la Vanguardia de Barcelona era un sólido mamotreto de dura tipografía y los únicos espacios gráficos eran el chiste de Muntañola , algunas caricaturas , la publicidad de películas y las páginas en hueco , por eso las carátulas de las compañías de discos Edigsa y Concéntric , revistas como Serra D´or , colecciones de libros de bolsillo como La Cua de Palla , los logos de las discotecas de la costa por no hablar del cartelismo de pintores como Miró o dibujantes como Cesc , eran para mis ojos , las pocas cosas innovadoras en aquellos tiempos de sobriedad . Por eso , fue muy importante el poder participar en los años ochenta en la aparición del Diari de Barcelona , un periódico de talante progresista en catalán dirigido por Josep Pernau . Era mi incorporación como dibujante a una cultura que a pesar de ser castellano-parlante la consideraba muy naturalmente como mía . Mi trabajo en el periódico con la publicación de tiras de los personajes Neo&Post llamaron la atención del entonces joven periodista valenciano Vicens Sanchis que en aquellos días dirigía en Valencia el semanario El Temps , Vicens era y es un gran aficionado y coleccionista de cómics , siempre siguió y admiró mi trabajo , por eso , años más tarde siendo director del Diari Avui , me propuso ilustrar los domingos las columnas de Oriol Bohígas , a la que sucedieron otras firmas siendo las últimas las de Lluis Foix y las de Francesc Sanuy . Hay voces que hablan del próximo fin del papel , no lo sé , lo que es cierto es la progresiva desaparición de los ilustradores en la prensa escrita , la escasez de presupuesto y la solución de la parte gráfica por los juegos tipográficos y la fotografía están haciendo desaparecer esa lectura paralela de cuentos y artículos . En nuestro oficio la manera de aprender es trabajando , publicando montones de páginas como aquellos dibujantes de Bruguera , es donde aprendes a resolver con agilidad y acumular el conocimiento necesario para resolver bien y en poco tiempo , todo gracias al montón de años de oficio , por eso la desaparición de la prensa es una verdadera lástima . Finalmente , en lo que no quiero creer es que en la decisión del periódico de prescindir de mi trabajo haya podido influir mi posición crítica respecto al devenir secesionista de una parte de la sociedad catalana , que aquel “ No es aixó companys “ del amigo Llach se haya convertido en un agravio enorme y sin límites que hagan tirar por la borda la convivencia que nos unía y la espiral sectista haya terminado por expulsarme fuera , pero podría ser , porque la razón , hace tiempo que se perdió en Shefarad . Colaborar en el libro Pintar la Justicia me ha dado la ocasión de meditar sobre el tema de la Justicia , mas como concepto que como institución . Siempre he pensado que la justicia y la conciencia están muy cerca en nuestro cerebro , situadas en algún rincón entre los pliegues de las vísceras y por añadidrura , del sentido justiciero que tenemos todas las personas . No los animales , que solo actuan en su defensa , pero no el hombre , al que la conciencia y por lo tanto su relación con lo divino , le hacer tener un sentido de la justicia que es , en muchas ocasiones , algo no equilibrado , al contraio , exagerado y con consecuencias terribles .
Los dioses , como la conciencia están ocultos , como Dios en el relato de Adán y Eva , nuestros primeros padres se ocultan para pecar , y Dios , también oculto los ve , y oculto se manifiesta y habla . Esta primera toma de conciencia del bien y del mal , es también la toma de conciencia del conocimiento y del saber , por eso como diría Platón , la Justicia y ejercitarla es un tema relacionado sobre todo con la sabiduría y el Juez más justo , será el más sabio . Don Quijote cuando quiere ejercer de juez y detiene la mano del amo que castiga a su siervo y dicta sentencia , su decisión no traerá más que el efecto contrario y veremos en episodios porteriores como el siervo doblemente apalizado , le suplica que por favor no interfiera más ni se meta en asuntos donde no le llaman . Otros que se toman la justicia por su mano y la ejercen en nombre de la furia de Dios son los terroristas islámicos , que se autoinmolan sin ningún problema pues es esa la mejor manera de ser perdonados de sus propios pecados y de liberarse del enorme peso de su conciencia . La Conciencia , lo Divino , la Justicia , todo esto tan pesado y barroco como los crucifijos que presiden algunas salas del Tribunal Supremo , en otras figuran simbolos masónicos , lejos del concepto de culpa y más cerca del concepto de la rectitud de juicio y de la sabiduría , por eso estos símbolos pertenecen a la época de la reforma de Prim en la justicia española , un tiempo imagino , de separación del tradicionalismo y de voluntad de modernización en la nación española . ¿Y cuales serían los símbolos de la justicia hoy ? , sin lugar a dudas conceptos no representables , como la efectividad , la transparencia , el funcionamiento , la lógica , el cumplimento y su equidad . Queremos ver actuar la justicia , queremos ver sus efectos , queremos su independencia y la queremos para todos . Curioso , que al mismo tiempo , este concepto que queremos , casi cristalino y luminoso , conviva con otro oculto , que habita en nosotros , al que hay que rendir cuentas y al que no puedes engañar , y tan justiciero , como terrible . Sin querer he ido pintando en paralelo las ciudades de Madrid y Barcelona , al principio mas intensamente y emocionalmente mi ciudad y ahora en la actualidad Madrid , mi ciudad de acogida . Son las ciudades los motores culturales y de nuevas propuestas sociales de un pais , por eso tienen tantas cosas es común , la energía y la manera de relacionarse las personas . de una humanidad nueva .
Tiene el transcurrir de los días algo de rompecabezas , de encajar piezas en un enorme puzzle que nunca acaba de tomar forma , también de libro de arena , donde lo que escribes es borrado por el viento y algo inventado queda en el recuerdo . Esta multitud de alegrias y de penas que seguro compartimos con todo lo que existe y no existe , cada uno con la inteligencia que la vida ha dado , pues es en las piedras donde más se ve el efecto del tiempo y como éste va limando aristas . Voy rio abajo , ese rio de la infancia de aguas cristalinas donde quedó la luz de lo primero y la sorpresa . Son hoy luces tenues , pero no apagadas , mas matizadas que explican mejor las cosas . Doy gracias por todo y no guardo rencor por nada , pues hay que ser buen alumno , coger el lapicero y aprender a escribir en tu cuaderno .
Este gesto es un engaño , un engaño que conlleva un enorme riesgo , presenciarlo tiene algo de juego de manos . Es un gesto , el gesto son palabras y como las palabras puede tener diferentes sentidos . El movimiento , la gestualidad del toreo tiene todo de caligrafía , de sabiduría primitiva .
" Todos contamos un cuento " es el título de la exposición colectiva en la que acabo de participar en el Centro Cultural de Villanueva de la Cañada , coordinada por Begoña Notario trata de reunir a los artistas que residimos en el municipio , que no son pocos . Todos explicamos un cuento o todos tenemos mucho cuento , porque de eso se trata y se trasluce en las obras , los cuentos elegidos son en realidad los fantasmas y los sueños que nos persiguen . Fingimos la normalidad y detrás de ella nuestra vida sentida es un verdadero cuento . Si yo les contara ...
Pintar la Justicia
Tiene la orilla del mar en invierno mucho de vacío y desamparo , de lugar inanimado , pasear entre los cañaverales y la playa vacía transmite una cierta tristeza . Una mañana de diciembre de 1972 un joven de Alemania del Este , de un pueblo a treinta kilómetros de la frontera con Polonia , que en mayo había atravesado el telón de acero y en diciembre pasado a España por Portbou , entra en el bar de un camping en Hospitalet del Infant , en la barra un café con leche , el resto el vacío de un camping en invierno . Al rato entra un guardia civil , Heinz Chez que así se llamaba el alemán alza una escopeta de caza y dispara a bocajarro contra el guardia . Dos años después , a principios de marzo a las 09,30 de la mañana el joven Heinz Chez es ajusticiado por el método del garrote en la prisión de Tarragona , para el verdugo José Moreno era su primer trabajo y por lo visto aquello fue un auténtico desatino . A menos de cien kilómetros y no por autopista porque en aquellos años no las había , por carretera nacional y atravesando el arco romano de Bará , en la cárcel Modelo de Barcelona , situada en pleno centro de la ciudad en la calle Entenza a las 09,40 h , era también ajusticiado por el garrote y por el verdugo Antonio López , el anarquista Salvador Puig Antich . Tenía 21 años aquel mes de marzo y era estudiante de tercer curso de económicas en la Universidad Autónoma de Barcelona , a modo de protesta algunos estudiantes habíamos escenificado un garrote vil en una silla puesta sobre una mesa que se había rociado con alcohol y prendido fuego , no tardaron los pasillos en ser ocupados por antidisturbios y en la huida un joven policía de paisano , de mi misma edad , me encañonó con su pistola . Esta primavera pasada habíamos quedado una mañana temprano en la calle Marqués de la Ensenada con la jueza Cristina Jimenez y Carmen Hermida de la Fundación Fide , nos esperaban para una visita al Tribunal Supremo , iniciábamos lo que hoy es una realidad , el libro “Pintar la Justicia” . Una cámara de fotos , libreta de apuntes , pinceles , acuarelas y recorrer lo que fue Palacio y convento de las Salesas Reales . Tiene el Tribunal Supremo , mucho de cápsula del tiempo , ya saben , esas cajas que son enterradas con objetos y que al ser encontradas en el futuro nos dan una idea del pasado . Si sabemos leer los muebles de caoba de la Isla de Cuba , las sedas que cubren sus paredes , crucifijos , estatuas , los símbolos masónicos , las diferentes decoraciones de las salas de lo Civil , lo Contencioso , lo Militar y lo Penal , etc , etc , vamos recorriendo historia y evolución de un concepto y de un principio , el de la Justicia . Tiene también el Supremo un pequeño museo donde se exhiben desde togas hasta una constitución medieval catalana , pero hay dos vitrinas que me llamaron especialmente la atención , en una , dentro de una caja de cartón como si fuese un escaparate , reposa un garrote vil , en la vitrina de al lado diferentes fotos retratan los años de la transición , los políticos protagonistas y manifestaciones con el eslogan “Libertad , amnistía , estatuto de autonomía “ . Hace meses leí un artículo del hijo de Jordi Solé Tura , en él hacía una defensa de la constitución frente a los que en estos momentos la arrastran por los suelos . Si como decía Platón hablando de la Justicia , sólo ésta será sabiduría si pertenece a un estado sano y será la ley del más fuerte si pertenece a un estado enfermo , aquellas dos vitrinas del Supremo , reflejaban dos conceptos de justicia que he vivido , la que ejecuta un verdugo cargado de coñac barato que no atina con los hierros del garrote y la de la voluntad de una colectividad por hacer las cosas bien , lo mejor posible , a pesar de las dificultades , de las faltas presupuestarias , de convertir la justicia en un espectáculo de telebasura y de los intentos de manipulación política y disimulo de lo evidente . En los “Diarios” de Hélène Berr nos narra el deterioro en la vida de una joven estudiante en el Paris de 1940 , páginas que las sucesivas disposiciones decretadas por la justicia del ocupante alemán llevan a exclamar en su final , : “¡Horror, Horror,Horror!” . Se trataba de la justicia que ejercía un estado enfermo y ejecutada por auténticos verdugos . Desde hace unos años asisto a una progresiva descalificación y desmoronamiento de lo que Albert Solé defendía como : “ No toquéis a mi hermana “ , refiriéndose a nuestra Constitución , a voces airadas que quieren un cambio apresurado y saltándose la legalidad en las reglas de nuestra convivencia , a actos multitudinarios como si estuviésemos celebrando continuamente olimpiadas pero que incitan al odio y menosprecio del vecino , en suma , un incremento de la crispación en medio de la ya compleja Babel del día a día . Un enorme río revuelto donde pescadores sin escrúpulos intentan capturar la pieza más grande , una confusión donde ya no sólo te pueden robar la cartera , sino medio país . Vuelvo a Hélène Berr cuando dice , en medio de aquellas noticias terribles y la amenaza inminente , que solo se puede revertir la situación , si las personas que practican el bien superan a las que ejecutan el mal . Confío en los profesionales y trabajadores de la justicia que he conocido , en que establezcan una corriente invisible que se propague a otros profesionales y personas honestas de todos los ámbitos , y que dentro de las dificultades seamos capaces de crear un estado sano con instituciones sanas , porque con los años tienes una certeza , los males de una colectividad no son sólo por causa de un mal gobierno como se nos viene repitiendo a modo de mantra , no , el mal empieza en el interior de uno mismo . Javier Montesol En las primeras elecciones autonómicas yo ni sabía quién era Jordi Pujol , daba por seguro el triunfo de la izquierda después del tránsito del simpático Tarradellas , pero de repente nos encontramos con un señor y una gente que iban arrasando . En aquella época tenía una colaboración en la emisora estrella y en el programa estrella , Radio Juventud , Al mil por Mil , pero Pujol venía cubierto y tenía un plan , se quedó con el edificio de Victor Sagi en la Plaza Calvo Sotelo , perdón Francesc Macià y montó Catalunya Radio y también TV3 , los mejores profesionales de Radio Juventud fueron contratados en la nueva emisora , empezó el demantelamiento de las emisoras del Estado en Catalunya y los barceloneses que hablábamos mal el catalán fuimos superados por muchachos de provincias que lo hablaban sin sospecha .
Entendí que aquello se había acabado , volví a ser dibujante de cómic y gracias a un francés suicida Jean Pierre Guillemot , marchante y falsificador de arte , empecé a pintar . Estaba claro que Jordi Pujol tenía padrinos , además de una estrategia muy clara , superar a la izquierda por la derecha con el tema de la lengua y la catalanidad . En aquellos años la izquierda tenía voluntad de ONG , amigos en el mundo de la cultura y supeditada a la izquierda española , por lo que Jordi Pujol lo tenía fácil , cada fin de semana recorría Catalunya , que a fin de cuentas es un país muy pequeño , tenía dinero y medios y una actitud de mil hombres que sorprendía porque la cosa no daba para tanto . Era un toca cojones pero tenía padrinos , gente a la que había convencido , mentido y que naturalmente engañaba , el doble lenguaje , un sí pero no y así íbamos tirando . En 1990 el periódico ABC abrió delegación en Catalunya , Tomás Cuesta su director me aseguró una pronta remodelación como ya estaba haciendo El Mundo y tenía El País , la propuesta me interesaba , expresarme en mi lengua materna en un periódico de ámbito nacional , por eso yo no entendía que me preguntasen qué coño hacía en el ABC , como si aquello fuese un delito , pues ganarme la vida , no en vano era padre de tres criaturas . Mi colaboración en ABC me permitió ampliar mi dedicación a la pintura y no estar solo centrado en la ponzoña diaria . Mil gracias . Vivir en Cataluña tiene muchas ventajas , pero también un inconveniente , lo importante no eres tú , hay cosas mucho más importantes , un club de futbol y un país , y tú no eres nada si no vives por ese pensamiento común . Esto naturalmente limita tus coordenadas de pensamiento y la realidad se vuelve en extremo próxima , todo es un autoengaño , puedes creerte lo que quieras creer , pero la realidad es el objetivo único . Hay un personaje , Francesc Pujol , un filósofo de salón de Martorell que decía que por el hecho de ser catalán ya tenías derecho a cobrar por donde quisiera que fueses , es una boutade naturalmente , pero no anda muy lejos del narcisismo francés . Hoy . a estas alturas de la jugada , donde ha empezado el juego peligroso , solo tengo un convencimiento , señores , todo depende de nosotros , no confíen en nadie , menos en los políticos porque son asexuados . Todo depende de nuestra generosidad , sentido del humor , amabilidad , amor , inteligencia . Hay un riesgo cierto de incendio , el evitarlo está en nuestra capacidad de callar y decir lo justo . Me parecería muy cruel , que siendo una generación que no hemos conocido el mal ni las penurias , solo la mezquindad , la soberbia y la envidia , dejásemos a nuestros hijos todo este montón de mierda . Esta historieta es un claro homenaje a los tebeos apaisados , estamos a principios de nuestra recuperada democracia , los Grapo preparan un atentado que consiste en dejar al país sin televisión , Marcelo trabaja para los servicios de inteligencia españoles , machista , con una infancia en la O.J.E , su jefe es un retorcido sarasa . Marcelo no conseguirá evitar el atentado , Adolfo Suarez deja actuar a los Grapo para convertirlos en artistas televisivos y el único que saldrá perjudicado será JMª Iñigo el cual terminará en el manicomio . Todo acaba bien porque es Navidad incluso el jefe de los Grapo , un tal Truman Capote se encuentra con Svintus , el eterno malo de Roberto Alcazar y se las prometen muy felices con un futuro lleno de fechorías .
La diferencia entre un gran libro y un buen libro es que el primero tiene enseñanzas de vida por mucho que sea leído , releído y utilizado . Hay dos episodios del Quijote que recojo , uno es cuando el caballero y su escudero se suben a una barca en el rio Ebro , aquella aventura naútica será para Don Quijote un viaje por el océano , atravesará el acuador y hasta sentirá las variaciones físicas que significan un cambio de emisferio , mientras que Sancho incrédulo sigue viendo a su rucio y a Rocinante comiendo hierba en la orilla . Aquella alucinación es tan extraordinaria que nos arrastra camino del polo sur , cuando en realidad estamos a pocos metros de la orilla . Creo que la enfermedad de distorsionar la percepción tiene un nombre , de creer ver lo que no es , algo que debe de ser muy común , de lo contrario no nos llevarían hacia el desastre nuestros hombres públicos , que es lo que con saña intentan desde hace tiempo .
Otro episodio es aquel , en que Don Quijote con el ánimo subido después de recibir los halagos de unas campesinas se me planta en mitad de un camino dispuesto a afrontar con gallardía algo que se acerca bajo una polvareda y que no es más que un tropel de toros bravos que son conducidos en trashumancia , naturalmente el caballero terminará por los suelos , pisoteado e ignorado . Y es que la realidad avasalla y humilla a los idealistas que no han querido ver , es este ya un Quijote camino de su decadencia , la de un hombre rendido , mientras Sancho se nos ha vuelto sabio . Fueron los tebeos esa escuela pública , de barrio y para pobres , pero había en ellos literatura y arte de los buenos mostrado sin vanidad , sin aspavientos , discretamente en papel basto que amarilleaba con el tiempo . Yo tuve una fenomenal biblioteca , no en mi casa , sino en casa del vecino , taxista por mas señas , que los tenía a montones en un armario de la cocina . Te podías pasar toda la tarde , hurgando en aquella cueva , mientas su mujer hacia sus cosas . Era lo bueno de aquel tipo de vida , de la escalera de vecinos , todavía sin la privacidad exagerada del mundo de hoy , podías compartir merienda y tebeos . ¡Viva los tebeos ! , las páginas que muestro son de mi libreta de apuntes de 1978 , deleitar aprendiendo .
Tiene el retrato algo de revalida en la trayectoria de un pintor , enfrentarse a un paisaje no es lo mismo que hacerlo a otra persona y es hasta que no comprendes que el rostro es un paisaje , cuando no lo enfrentas con naturalidad .
Hay en nuestro físico , algo que no nos pertenece y también algo que es muy nuestro , encontrar esas dos partes es dar con el verdadero retrato . Al igual que tu no quería estar y en los cielos azules y lugares vacíos encontraba la paz .
Pero un aire frío un cambio de luz me avisaba de volver , como un ave cruzaba el mar a retomar las calles conocidas . Vagar todo el invierno , esperando marzo , para volver a creer un día , por la blanca luz en una habitación , al despertar . El libro “Episodios extraordinarios de la Historia de España” de Mario Garcés que he tenido el placer de ilustrar deja entrever las entrañas de , a mi entender el devenir de este organismo colectivo que es España . No creo que sea casual que el primer relato trate de los martirios de la Santa Inquisición sobre un judío sospechoso de crucificar niños , en su trasfondo está el tema de la expulsión de los judíos de nuestra sociedad y la considerable pérdida que esto significó , privándonos de una élite intelectual y financiera . El relato es sumergirse en ese mundo de superstición y mortificación que ha sido norma de la casa .
Mario dedica tres relatos al tiempo de Felipe II , los fastos dedicados a su esposa Ana de Habsburgo , la captura del alma española por los ingleses tras la derrota de la Armada Invencible en el relato “La Dama de Torquay” y la premonición de tiempos oscuros en las pesadillas de una visionaria y del propio Felipe II en el relato “Son Sueños “. Mario Garcés también dedica varios relatos a un tema fundamental de nuestro devenir colectivo , nuestra relación fustrada con la que será potencia emergente del futuro , los Estados unidos de América , símbolo a la vez de la aplicación de los logros de la Ilustración . Desgarrador si no fuese por la humorada , el relato “El Garañón de Mount Vernon” , donde un burro zamorano termina en la granja de Georges Washington , en este relato están concentrados las pesadillas de los ilustrados , las pinturas negras de Goya y la vuelta del absolutismo a nuestro país , todo un despropósito que no solo nos apartaría definitivamente de la modernidad sino que nos acarrearía una retahíla de guerras civiles , nuestra bipolaridad entre tradición y modernidad , y al igual que los virus mutan , esa mutación de los sectores tradicionalistas en los nacionalismos contemporáneos . “El Garañón de Mount Vernon” , “Quién teme a Carlos Finlay” , “A la infanta Eulalia no le gusta Chicago” y finalmente “Remember the Maine “ son los relatos de ese tiempo . La parte más extensa del libro está dedicada al drama de la España contemporánea , “Matar a Dato” , “Los siete goles de Bata” , “Margenat” , “Salvemos de Venus II “, “Redención “. “El último maqui “ y “Entraré en Telata o en el cielo “ . Dos imágenes explican este tiempo , el de un niño tullido jugando al futbol y la esquela en el ABC de un teniente español muerto en Marruecos . Decir que cuando hablamos con el autor de la imagen más apropiada para la portada , propuse un trozo del Guernica , es la mujer que lleva un quinqué en la mano buscando luz en la oscuridad , finalmente la editorial se decantó por un colage de las imágenes de los relatos , y entre ellas muy destacada , la del ilustrado montado en un burro . Sin querer habían dado en el clavo . Javier Montesol Parece obligado mencionar a Galdós cuando hablamos de crónicas de España , la misma editorial lo hace , pero este libro de Mario Garcés que he tenido la fortuna de ilustrar queda lejos de la voluntad que empujaba a un Dickens o un Galdós . Mario consigue dibujar un alma y una esencia , no hay nada heroico es sus crónicas , es el individuo el que transita a través de los siglos en esta piel de toro . Como dijo Salvador Espriu en su poema , " Son muchas las voces distintas y distintos los amores por Sepharad ", pero en Garcés es uno y mismo el destino , sin lugar a dudas trágico . El dominio del lenguaje de Mario Garcés es absoluto , su estilo veloz y sintético , como el del mejor Borges , desde luego nada que ver con Dickens y Galdós .
Les presento a Jean Émile Laboureur , dibujó muy bien el desembarco de los soldados americanos en Francia durante la primera guerra . La muerte del escritor James Salter me ha hecho volver a pensar en ese amor mutuo entre los dos países , además , este fin de semana tuve que ilustrar un artículo de Lluis Foix sobre el último libro de Manuel Cuyàs , “ Enamorats de Audrey Hepburn”. Observación , meditación y ejecución , son los pasos en la pintura meditativa , también llamada Zen . Es la búsqueda del no tiempo y el instante de la ejecución . Es por eso que el soporte ideal es el papel y los instrumentos la tinta y el pincel .
Solo me interesan los directos , nunca aboceto a lápiz , visualizo lo que quiero representar y empiezo . Esto supone un importante gasto de material pues son muchas las opciones que se descartan . Por eso , al revisar lo que en su momento no consideré bueno te reconcilia con lo desechado . Imágenes que quedan huérfanas , que no explicarán nada pero que de pronto tienen un valor por si mismas .
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