No se si son tiempos duros porque yo me he vuelto blando o si en realidad siempre fueron duros y yo era joven . Volví este verano al territorio de la infancia y mis ojos vieron el desastre del tiempo presente , la España vaciada , subsidiada , una población envejecida , la rica vega del Jiloca completamente abandonada y donde subsisten con mucha dificultad los pocos agricultores jóvenes supervivientes . Pero vi lo invisible y sentí a los no presentes en el viejo casón de la familia , una casa que se debió construir a principios del siglo XX en un momento de euforia económica para el valle ya que en 1894 se iniciaría la construcción por parte de la Compañía del Ferrocarril Central de Aragón del trazado para unir Calatayud con Valencia que sería inaugurado en 1902 y daría salida a la rica producción agrícola de la zona .
En 1985 alegando falta de rentabilidad la línea de tren sería clausurada y desmantelada , hoy es una de las llamadas líneas verdes por donde circulan esos nuevos personajes del tiempo presente , runners y ciclistas , peregrinos de un absurdo donde se trabaja para nada mientras a su alrededor el caudaloso rio se va inundando más y más de maleza y zarzas y los frondosos bosques circundantes de ramas secas que nadie va a recoger .
Hay belleza y mucha en esa última línea del Mediterráneo en frontera con Castilla , esos viñedos y casonas reformadas que en tiempo de vendimia acogerán un sol cálido en unas mañanas ya muy frías .

En los años 50 , los años de mi niñez había mendigos que recorrían los pueblos ya sabían en que casas les iban a dar un plato de comida , se desplazaban en los trenes , aquellos trenes de máquinas de vapor y vagones de mercancías . Recuerdo uno en particular por su triste final , era un huérfano escapado de algún hospicio , un huérfano de guerra seguramente , la cual estaba todavía reciente en aquel país de mi memoria . Mi abuela le daba la misma comida que se había servido en casa , recuerdo su actitud de agradecimiento , luego seguía su ruta desplazándose por los pueblos en los trenes de mercancías y sería en el techo de uno de ellos donde encontraría la muerte al atravesar uno de los numerosos túneles de aquella línea de ferrocarril , la que circulaba siguiendo al río Jiloca y que llegada a Calatayud unía el Mediterráneo con el Cantábrico , una línea hoy desmantelada y convertida en ruta para ciclistas y andantes que siguen una de las ramas del camino de Santiago .
En los años ochenta , en la Barcelona brillante que esperaba los juegos del 92 vivía en un piso junto al Parque Güell y era costumbre pasear con mis hijos por el recinto del parque que linda con el Cotolengo , una institución que acoge a personas abandonadas con discapacidades de todo tipo , una tarde había un grupo de niños casi adolescentes jugando , uno de ellos se nos acercó , los huérfanos abandonados son fáciles de reconocer , por su entrega e inocencia blancas que buscan una conversación que no se termine nunca .
Era un plato metálico , esmaltado y con el borde pintado en rojo , todavía hay alguno en la vieja casa donde la abuela servia la comida a los mendigos que llamaban a la puerta , mendigos que se desplazaban de pueblo en pueblo y dormían en los abrigos que había en las líneas del ferrocarril .

Estoy siguiendo el tema de la reclamación de las pinturas románicas que actualmente se encuentran en el MNAC de Barcelona al Real Monasterio de Santa Maria de Sijena en Huesca , frescos del Románico que en plena guerra civil Josep Gudiol trasladó acertadamente a Barcelona , no es el tema de la reclamación y traslado lo que me ha interesado sino el trabajo de los artesanos pintores anónimos que las llevaron a cabo hacia el 1200 d.c. , y a partir de ahí entro en mi interés por comprender el trabajo de los pintores muralistas y veo lo poco que debió cambiar en el hacer de los sucesivos pintores que decoraron ermitas , iglesias y catedrales a través de los siglos . He tenido la suerte desde mi infancia de conocer una ermita que dedicada a San Mamés está en la localidad de Murero en la rivera del rio Jiloca gracias a que mi madre era de aquellas tierras y luego el poder volver ya con la mirada del pintor adulto y compararlo con la mirada infantil en unos veranos del mes de agosto ya lejanos para mi y mirar ahora el trabajo realizado por un pintor de nombre Santiago González Pascual que en 1863 decoró como aquellos pintores del románico todo el interior de la ermita ilustrando a modo de viñetas gigantes episodios de la vida y milagros del santo además de pintar mármoles , maderas nobles y columnas haciéndonos creer que estamos en una gran basílica y no en una ermita llenando de color todo su interior llegando a pensar que te encuentras en un un libro ilustrado y no en una humilde ermita perdida entre los montes . Interesado por el artista me entero que nació en 1814 en Locos provincia de Teruel , huérfano desde muy joven pasó por el seminario de los Agustinos Descalzos y que años mas tarde aprendería el oficio de dibujante y grabador en Barcelona , y es ahí donde creo entrever la influencia en su dibujo de los dibujantes de los folletines de entonces , porque es el XIX la época dorada de los folletines y las novelas de misterio por entregas .
Al igual que Picasso ve en el dibujo directo de los artistas de las iglesias del Románico un lenguaje contemporáneo creo ver en Santiago González la influencia del dibujo popular de entonces y cuyos continuadores y herederos serían los que un siglo después nos marcarían a toda una generación contracultural barcelonesa , estoy hablando de Marc Farell ilustrador de la serie los Vampiros del aire ( 1933-34) serie que luego continuaría el dibujante Francisco Darnis autor del Jabato en los años 50 , sin olvidar al gran Eduardo Vañó el autor de Roberto Alcázar y Pedrin un dibujante capaz de trasladar al papel todo el misterio del cine en blanco y negro , y hoy creo entrever la formación y el hacer de una expresión popular en ese artista pintor de iglesias y que precisamente es esa formación digamos de serie B lo que le hacía comprensible y atractivo para las mentes sencillas de las gentes , exactamente igual que aquellos pintores del románico que en plena edad media no dominando la perspectiva y la razón renacentista lograban llegar a la parte más irracional del ser humano con un golpe directo en su subconsciente , al mundo de las ideas , de la fe y los conceptos .
Tengo dos museos para mi amados y que son siempre una gran escuela , el museo de Prado en Madrid y el MNAC de Barcelona y mi postura respecto al retorno de las pinturas románicas al monasterio de Sijena es clara , un museo no es solo un espacio donde ver pintura , es un lugar donde las obras hablan entre sí y eso las eleva del aspecto ideológico y decorativo al conocimiento y el espacio intelectual de los hombres .

Envejecer es equivocarse continuamente , uno busca salidas que no existen , son ilusiones . A principios de verano volví a la vieja casa donde había pasado años y veranos de mi infancia , la casa de los abuelos que al fallecer sería de mi tío hermano de mi madre y ya los últimos años de mi prima fallecida también , por eso la casa aunque sea por memoria y lazos de sangre también era mía , como también lo será de mis hijos y nietos . Porque una casa es algo mas que unos muros , es algo espiritual donde se ha vivido y viviremos los fantasmas de una familia , por eso esta casa no podía ir a parar a extraños , es un nido que ha acogido a los familiares que hemos pasado por aquí . Aquel tío abuelo que la construyó en los años prósperos de la dictadura de Primo de Rivera a principios de siglo hizo algo más que una obra de vanidad , hizo un lugar de vida y dolor donde unas vidas pasaron , están pasando y pasarán , y otras gentes interpretando un papel mediocre envidiarán sus muros , sus habitaciones , sus espacios , con esa pobreza de espíritu que tienen los envidiosos sin percatarse que esta casa es algo más que un viejo casón , es un lugar en otra dimensión donde estamos y estaremos los seres de una familia que compartimos genes y heredamos también taras , debilidades , enfermedades y fortalezas .
Volver aquí este verano ha sido un error que debía acometer , buscaba el lugar feliz de la infancia y naturalmente no lo encontré , pequeños rastros del pasado , olores , esa luz , el silencio , poco más . Ha sido después de la muerte de mi mujer que buscando un consuelo he vuelto , pero las sombras de la noche poco consuelo han podido darme , he sentido un abrazo maternal y también el amor protector de la casa , ¿ pero que esperaba ?.
Nunca había sabido lo que es vivir en un pueblo , nacido en Barcelona desconocía esta vida donde a la fuerza se comparte una existencia común y donde tus vecinos son jueces implacables no solo de tus actos también de los de tu familia , un pueblo es pertenecer a una comunidad que entran y salen de tu vida sin ningún respeto a tu intimidad todo a cambio de una vida en sociedad donde todos caben desde el listo al tonto del pueblo , con la indulgencia y la resignación del pan duro para todos .
No , no conocía hasta que punto se enjuicia y se opina con saña e impunidad , para vivir así hay que aprenderlo desde pequeño , de lo contrario te va a sorprender esa inconsciencia con la que se salta tu jardín privado , y hay algo más atroz , la culpa como núcleo matriz de nuestra cultura y de cómo la culpa poco a poco se convierte en enfermedad y se carga con ella hasta la muerte , y como algunos de tus vecinos tratan de usarla como mazo implacable , sepan o no sepan de esa culpa , como el pecado original . Y luego ahí los ves en la fiesta del Santo Patrón , una catarsis de emociones donde una vez al año se baila a una figura de madera subida a una tambaleante peana y donde se realizará el milagro , la desaparición de la culpa al son de la charanga , y hasta el año que viene .

La ingenuidad mezclada con la desfachatez es la mejor actitud para empezar a crear , la peor , el miedo y el verse a uno mismo con los ojos de los demás . Es muy difícil desprenderse del peso del juicio pero desde luego la curiosidad y el coraje son posturas estupendas para la creación . Nunca juzgues tu trabajo pensando como lo harían otros , tu lo haces así y punto , luego el tiempo todo lo situará y es cuando vas a ver que lo que hiciste estaba la mar de bien , simplemente porque eras tú . Y es que la escuela fuimos nosotros porque sencillamente no había escuelas , había maestros , en el cine que veíamos , en los dibujantes que admirábamos , en la música que escuchábamos y las portadas de sus discos , un arte que casi nació con nosotros , en los fotógrafos y en algo muy nuevo también como era el lenguaje visual de los carteles y portadas de libros , desde luego había maestros , pero en todos los sitios menos en los viejos museos , dame Picasso y las pinturas negras de Goya, los expresionistas alemanes que pintaban el desorden , nada de obra única , nos alimentábamos de la imagen en serie y por lo tanto de las artes gráficas , todo puro Warhol y el exceso , la belleza del exceso .
Mis primeros cuadros son mis figuras de cómic con trazo de pintor tropezando con el óleo y la tela , hoy se miran con obras recientes y pienso que sigo igual , que poco he cambiado .

El tiempo cambió radicalmente la última semana de abril , de soleado y alegre al frío y nostálgico en la primera semana de mayo , el lugar era el Boddy House , una mansión tipo colonial al pie de la colina de Descanso Gardens un enorme jardín en la Cañada Flintridge donde diariamente la gente pasea , hacen yoga y se pierden por sus senderos . Era un martes y el tiempo no era el que esperas en California pero ya había sido un invierno especial con mucha nieve en la Sierra de San Gabriel a cuyos pies se encuentra LCF , luego Pasadena y pegada la ciudad de Los Angeles .
Es una emoción muy especial los días antes de una exposición yo diría que más íntimos que el día de la inauguración , es ver tu trabajo colgado y ordenado con la curiosidad de un niño ante los regalos del día de Reyes , momentos en los que el universo es amable y todo felizmente confluye . Gracias

Papa escribe aqui lo que quieras

Todas las relaciones humanas llevan aparejadas al igual que las satisfacciones los fracasos y las decepciones , esto tan sencillo y que suponen los ingredientes de la experiencia vital tendría que ser enseñado en nuestra educación pero no es así y va acarreando en las personas capas de desconfianza ,decepción y dolor . Donde está el origen del agravio?, seguramente se pierde en el tiempo , esta pequeña introducción es con motivo de mi segunda entrega sobre la mirada cruzada entre los habitantes de nuestra piel de toro , que como decía Salvador Espriu “ Son muchas las razones y las hablas de tus hijos Sepharad “ , diferentes razones causa de muchos de nuestros males . Recordaba Mercé Rodoreda que en su exilio después de atravesar Francia fueron finalmente albergados en las afueras de Paris , no recuerdo en que tipo de residencia pero cuenta como en el comedor por un lado estaban los intelectuales catalanes y en otro los españoles y esto me lleva a una peregrina entrevista en radio nacional a Pascual Maragall entonces presidente de la Generalitat que hablando de la España federal separaba nuestra piel de toro en por un lado Cataluña y por otro una zona que el bautizó como “Resto de España”.
Y es que la izquierda catalana se contagió del virus del nacionalismo al ser derrotada una y otra vez por Convergencia , ante la disyuntiva de elegir entre izquierda y país , eligieron país , porque la fórmula del nacionalismo no falla , pues se basa en algo innato en el ser humano y que es el desprecio al otro , el creerse superior a tu semejante , por eso fíjense bien que el mensaje revolucionario de Cristo es la redención de todos los hombres por encima de la tribu y el pueblo .
El gran miedo de la derecha española en la transición era que la izquierda subiese al poder razón por la que en Cataluña se dio poder y dinero a un nacionalismo en apariencia amigo y Pujol armado con la radio y la televisión autonómicas empezó su trabajo de vender país a los de dentro y amigos para siempre y paz social en Madrid , Pujol contrató a artistas , intelectuales y periodistas un gremio que como ustedes sabes venden hasta su madre con tal de sobrevivir y como una gota malaya empezaron poco a poco a destilar antiespañolismo en estos medios afines y …desde entonces hasta hoy .
La España durmiente en lugar de reaccionar reconociendo la importancia de la cultura catalana como patrimonio de la cultura española ,una cultura que ya se había preocupado en fijar sus normas gramaticales en el 1912 no se le ocurre otra cosa que dirigir a su Dicke Bertha a soltar cañonazos desde sus medios con el único resultado de reafirmar el victimismo y el agravio permanente en las filas de catalanismo irredente . Cuento una anécdota que me ocurrió en la inauguración el año 1994 en la Sala Lola Anglada , mientras paseaba mostrando mis obras ante la apatia y la indiferencia de Doña Marta Ferrusola, la señora ç se detuvo ante una obra que llevaba por título “ Un cubano y una española” , la primera dama se giró y me preguntó indignada a qué venía eso de “una española” y porqué no “¿una catalana ?.
Este ha sido el panorama , la República breve , el hombre oculto en el maletero aislado en Waterloo y que encima de tocarle la lotería no para de hablar de cal viva mostrando así unas elevadas dotes como hombre político y así estamos señores a un palmo de esa mayoría tan buscada .
El trabajo cultural es algo más serio que pasear un traje , una lengua es el alma reencarnada de un territorio y los creadores son sus transmisores , admirar los dibujos de Cesc , leer a Guillemón, Espinàs, Pla , Porcel , Carme Riera , etc, etc , el nacionalismo excluye y la cultura nos incluye .

Mi viaje a La Cañada Flintridge en California los meses de abril y mayo del 2023 tuvo como objetivo no sólo presentar mis obras sobre cultura española en el casón Boddy House en Descanso Gardens sino también llevar a cabo una pintura mural con los alumnos de la escuela de arte de su High School . Solo había tenido un pequeño contacto con ellos durante mi primer viaje en noviembre del 2022 , así que definir que íbamos hacer me llevó a pensar primero en qué pintar y luego como hacerlo con unos chicos de los que no conocía sus aptitudes . Finalmente se concretó el tema que iba a ser pintar a un compañero , es decir utilizar la herramienta del dibujo como vehículo de conocimiento del otro . Otra de las dificultades era como hacer pintar en gran formato en una pared a unos chicos que trabajaban en cuadernos como mucho de un DinA3.
Estos inconvenientes fueron los que me hicieron viajar con días de antelación a la fecha fijada para la performance y así ver sobre el terreno cómo afrontar el reto . Los alumnos ya tenían bocetos a partir de fotografías tomadas con su móvil, el siguiente paso fue empapelar la pared con rollos de papel Kraft , sobre ellos los alumno tendrían que perder el miedo y pintar a gran formato sus pequeños bocetos y fue muy agradable verlos al principio muy prudentes y luego con buen ánimo empezar a pintar y descubrir el placer del trazo y la gestualidad que da la pintura a gran formato . Este proceso duró dos días , el 25 y el 26 de abril para finalmente un jueves 27, el día elegido para la performance los 14 alumnos en un ambiente festivo pero cargado de responsabilidad para mi se enfrenasen a un muro vacío.
Mas que la calidad del resultado lo interesante del proyecto fue la satisfacción para los alumnos del reto conseguido , de disfrutar del gesto pictórico , de lo que significa conocer y pintar a un compañero de la escuela y como diría el director del colegio el protagonismo de los alumnos de Arte en la escuela hasta el momento solo ocupado por deportistas y alumnos de música .
Puedo confirmar que así fue , por las miradas de curiosidad al verse pintados los retratados y por el color que a partir de entonces da el mural en uno de los muros de la escuela .
Agradecer el apoyo que tuve en todo momento por parte de su profesor Mike Kauffman y poder transmitir lo que significa el dibujo como medio para conocer , medir la realidad y enseñanza para aprender a ver , porque esto último era el objetivo del hombre renacentista , saber mirar sin prejuicios y miedos y solo con la lógica de la razón .

Debía de ser hacia 1966 que en el instituto donde estudiaba bachiller apareció un profesor voluntario que nos impartía lengua catalana , yo venia del instituto Jaime Balmes en Vía Layetana donde todavía era costumbre hacer formar a los alumnos por cursos y después de escuchar el himno nacional ir subiendo por orden a nuestra clase correspondiente , así que algo estaba cambiando y que soplaban aires nuevos , hasta la fecha solo en Radio Barcelona los domingos por la mañana Rafael Escamilla hablaba en catalán en su programa “La comarca nos visita” , pero en los sesenta ya empezaba haber una oferta cultural en lengua catalana y nuestra curiosidad adolescente nos hacía buscar y mirar revistas bien editadas como
Serra d´ Or donde el dibujante Enric Sió inmortalizaba a Guillermina Motta como una heroína de cómic, también íbamos a llamar a la puerta de la discográfica Concentric en la Gran Vía a pedir posters de sus artistas con los que empapelar nuestros dormitorios , comprar discos era otra cosa , solo había dinero para tebeos . Ya en aquellos años había dos tendencias muy marcadas , por un lado un catalanismo tradicional vinculado a la iglesia católica con la abadía de Montserrat como centro sagrado y otro el catalanismo ya sensible a los cambios y a las influencias del Folk-Rock anglosajón , este último es el que me interesó y acontecimientos como el festival Folk del Parque de la Ciudadela , las matinales de música progresiva del Salón Iris y finalmente la figura de Pau Riba fueron determinantes en mi aproximación a una lengua y una cultura que como castellano parlante nacido en Barcelona conocía poco , al mismo tiempo empezaban a caer en mis manos literatura escrita en lengua catalana , Terenci Moix , Pla , Mercé Rodoreda y Pere Calders , para ya en los setenta tener amigos para los que el catalán era reivindicación , como Biel Mesquida o Pepa López , amigos que ya no eran precisamente de Barcelona donde éramos más laxos sino de las islas y el país valenciano . A nivel profesional sería importante el contacto con Roger Subirachs y con Isa Feu y nuestra colaboración en una serie sobre la Guerra Civil española para la revista el Víbora lo que me daría acceso a un formidable fondo de documentación en manos de Roger , ejemplares de revistas anteriores a la guerra civil como D´ací D´ allà , y el material de los fotógrafos de aquellos años como Centelles y que me introducirían en la mítica del exilio y su producción cultural .
La recuperación de la lengua catalana en aquellos primeros años de la transición fue rápida y muy normal , éramos una sociedad bilingüe y todavía no había una voluntad política como la que se venía encima con el nacionalismo de Jordi Pujol , ya en los ochenta tuve la fortuna de participar en el relanzamiento del Diari de Barcelona íntegramente en catalán donde nacieron mis personajes Neo&Post .
Lo que ocurrió a partir de entonces es para algún día analizarlo en el diván de un psiquiatra , o quizás no , la reivindicación de escritores como Quim Monzó sobre que la sociedad catalana tenía que ser monolingüe y terminar con el bilingüismo me hicieron ver que la normalización lingüística no solo era una oportunidad para que ya no hubiera ciudadanos de segunda en Cataluña sino que también significaba que más bien temprano que tarde tendría que renunciar al castellano como mi primera lengua . También claro hay mucho de la velocidad que empezaron a tomar los acontecimientos en la segunda mitad de los ochenta , familia , hijos , el fin de una época underground y el posicionamiento obligado en la democracia , las ideas y los valores eran utilizadas como un fin político y empezaba el cambalache del juego democrático , mucho más duro y complicado que el antifranquismo , había llegado la hora de los profesionales y de los traficantes de ideas .

Gracias a la asociación Sister Cities de la Cañada Flintridge, Victoria Schwartz y Marina Arcos .

Pura nostalgia , aunque sea un error . Intentar revivir emociones que se pueden masticar es imposible , para ello hay que crear emociones nuevas , tan falsas como las que un día sentimos .
Hoy intentaba explicar a uno de mis hijos , por cierto ya adultos la importancia de los carteles de cine , sus enormes dimensiones pintados por verdaderos artistas , luego impresos en litografía para colgar de las paredes y finalmente su reproducción en programa de mano . El gran valor que cuando éramos unos chiquillos les dábamos , como si fuesen auténticos billetes de banco , un mercado financiero que habíamos creado con cromos y programas de cine .
El protagonista de Babylon , la película de Damien Chazelle llora ante la pantalla de un cine de barrio en Los Angeles y es que las emociones tienen el poder de convertirse en sabores , olores , texturas y materias muy presentes y reales , y que a pesar de estar enterradas afloran un buen día como lágrimas en los ojos .

Quiero pensar que la magia de la luz y las sombras podía ser la misma para el hombre primitivo que para el hombre de hoy . En mi memoria guardo recuerdo de esos instantes , la luz entrando a través de unas cortinas es el primer recuerdo , años más tarde convaleciente de alguna enfermedad infantil observar imágenes , formas y colores que viniendo de la calle soleada se proyectaban a través de los espacios libres de la persiana en la pared . Aquel principio de cine abstracto seguiría en los años adolescentes en las primeras salas de Arte y Ensayo , aquellos cines de bolsillo permitían al espectador formar parte física de la luz y las sombras de aquellos filmes en riguroso blanco y negro . 
Y es aquella emoción por la imagen lo que busco con mis trabajos de un tiempo a esta parte , por  eso mi fuente de inspiración son fotogramas en los que busco la composición y la textura de la pintura , dando con la tela y el óleo la densidad física que creo ver en el aire de la imagen proyectada .

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Las primeras noticias que tuve de la llamada “Masacre de Ojos Negros” fue a través de un informe de la Fundación Bernardo Aladrén sobre represaliados por el franquismo en la provincia de Aragón , en ella se relataba que en la noche del 11 de julio de 1937 doce personas fueron fusiladas en la localidad , cinco identificados entre ellos mi abuelo paterno , según el relato un  camión transportaba a los desgraciados hacia la tapia del cementerio cuando de repente dos de ellos logran saltar y escapar amparados por la oscuridad , los verdugos dan media vuelta y dirigiéndose de nuevo hacia el pueblo obligan a la madre de uno de los fugados a añadirse a la siniestra comitiva . Los doce fueron enterrados fuera del cementerio pero en los años 80 se dignificó la tumba y se incluyó dentro de los muros del recinto . 
Pero según un listado de Secretarios de Ayuntamiento represaliados durante el franquismo el nombre de mi abuelo aparece como muerto el 1 de agosto de 1936 , me dirigí a la Asociación para la recuperación de la Memoria Histórica donde al no poder aportar más información me recomendaron dirigirme a alguien del lugar de los hechos , escribí al ayuntamiento del pueblo y no recibí ninguna respuesta . Por mi cuenta deduje que los hechos debieron ocurrir en los primeros meses de la insurrección militar donde al desaparecer el estado de derecho se produjeron ajustes de cuentas arbitrarios en los dos bandos con violencia y odio desatados como un huracán . 
También me dirigí al Archivo General Militar de Segovia recabando la hoja de servicios de mi padre , información que recibí el 13 de febrero del 2020 , en ella se detallaba toda su actividad desde su llamada a la caja de reclutas de Teruel el 1 de agosto de 1935 ,  informando de su incorporación a filas el 8 de agosto de 1936 y entrando en combate el 25 del mismo mes en Almudévar.
Mi abuelo al morir contaba 48 años, mi padre por aquel entonces 21 , como me dijo una vez cuando le reproché su falta de sentido del humor…: “La tenía , pero la vida me la quitó”.
Todo ha sido perdonado porque todo ha sido comprendido y hoy en mi recuerdo solo prevalecen los momentos de ternura , el último verano pasado junto con sus nietos y el reconocimiento a aquella generación por legarnos el patrimonio de un país reconciliado.

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Cuando en los últimos años de la dictadura y primeros de la transición quisimos recuperar la memoria de la guerra civil, en mi caso junto al dibujante Roger para unos episodios en la revista el Víbora echamos mano a documentos de fotógrafos que habían plasmado el fracaso del alzamiento en Barcelona , la marcha de columnas anarquistas al frente de Aragón y los estragos de la guerra en las ciudades de Catalunya , también libros de historiadores exiliados y obras de autores cómo podían ser Ramón J.Sender o Mercé Rodoreda . Fue un momento emocionante de recuperación , de punto y seguido.  de desbordamiento de conductas y emociones , y nos sentimos impulsados en nuestros corazones jóvenes a llevar a cabo justicia con los vencidos.
La mítica del sufrimiento , de la eterna ofensa está muy presente en Catalunya y quizás sea eso un motor generador de una gran energía de superación colectiva , pero también de la falta de un encaje con el resto del territorio nacional . En la transición empezó una rápida recuperación de las instituciones, lengua y la cultura catalanas a la que la sociedad se sumó entusiasta pero que también coincidió con la jubilación y vejez de mis padres , yo era el presente , yo era protagonista, pero ellos eran espectadores que vivieron eso sí ,  ilusionados la tremenda energía que España tuvo en aquellos días , pero ya ajenos a lo que en Catalunya se preparaba. 
Y esos primeros años de democracia fueron también los de nuestro reencuentro , él tratando de entender mi mundo de bohemia y dibujante , y yo viendo esa mirada que ahora entiendo en toda su dimensión , la mirada del ser humano que empieza a despedirse del mundo , una mirada que además del presente ve los ecos , las luces , el peso y las personas del pasado.




Javier Montesol.

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El verano , la playa , para aquellos seres de secano donde bañarse era meterse en una acequia , una alberca o un río y eso ya era una aventura porque el agua era fría y cuando te metías en algún recodo donde no hacías pie era el espanto y un naufragio y todo era tragar agua hasta que por fin volvías a tocar suelo , y eso los hombres , porque no recuerdo mujeres bañándose en ningún sitio , ni en bragas ni en camisón , ni en la acequia ni en el río , ni mujeres ni niñas , porque aquel placer y aquel riesgo era exclusivo de los varones , pues imagínense ustedes lo que significó para todos ellos descubrir la playa . Había recuerdos de los baños en la playa , más bien de baños de sol y eran en San Sebastián , donde en un pasado feliz había ido mi madre con mi abuela en tren , una línea que conectaba el Cantábrico con el Mediterráneo , una línea de ferrocarril que bajando del norte atravesaba la provincia de Soria , llegaba a Calatayud y por todo el valle del río Jiloca hasta  Teruel y de allí hasta Valencia , una línea de tren que cuando la guerra civil mi madre siendo niña iba a la estación a ver los trenes cargados de soldados camino del matadero . Pero en los años 60 los aragoneses habían descubierto el Mediterráneo y se desparramaban desde Castellón a Tarragona atravesando montañas en automóvil . Los recuerdo descubriendo el cuerpo desnudo , ellos con unos bañadores Meyba hasta media pierna de un tejido como el de los paraguas y ellas , las madres , con unos bañadores de cuerpo entero de riguroso color negro , disimulando su osadía, atrevimiento y muy conscientes de su inferioridad logística frente a la mujer que venida del norte o alguna avanzada de territorio nacional lucían inconscientes sus esplendorosas curvas . 
Se nos venía encima el ocio , pero para disfrutar del ocio había que estar preparado , incluso haber hecho una carrera de muchos años , donde se debía haber aprendido a saber nadar , navegar , jugar al tenis y comer en restaurantes , pero todos aquellos conocimientos no los tenían , el ocio era mucho más complicado que trabajar así que los veranos eran a la sombra de un toldo , remojar los pies , luchar con alguna agresiva ola que terminaba dándote unos tremendos revolcones y eso si , como eran mujeres bregadas en los fogones salir por piernas a las once para a las doce y media tener un buen arroz y tras el sopor de la media tarde dar el consabido paseo por el puerto con un helado de la Jijonenca .

Siempre había mirado a los grandes ilustradores de moda con admiración , por su elegancia, sutilidad y gracia , y de cómo han sabido resistir a la fotografía con su ingenio . En algún libro de apuntes de los años 80 tengo dibujos hechos a partir de ojear revistas de moda , nunca pensé que un día me encontraría metiéndome en todas las webs de las grandes marcas de lujo para ponerme al día y ver su tremenda creatividad , apabullante . Me había planteado un reto la marca SoHo Middle East de hacer algo para ellos , así que me puse a llenar libretas de apuntes de su nueva sensibilidad , la verdad es que he aprendido mucho y he podido ir desde el apunte suelto y directo hasta las enseñanzas de mis retratistas favoritos del siglo XIX como mi admirado James Abbott McNeill Whistler..

El pintor moderno ya no se siente fascinado solo por la realidad , hay un nuevo embrujo creado por la luz en la oscuridad de una sala de cine y son las primeras imágenes de aquellas películas en blanco y negro las que crean una emoción inolvidable , Hay un pequeño apunte de Mariano Fortuny en el que se ven unas siluetas esbozadas contemplando una pantalla de sombras chinescas , lo más semejante a ese apunte podrían ser las pinturas negras de Goya donde lo proyectado está en la pesadilla del pintor y si retrocedemos mucho más , las siluetas proyectadas en el techo y paredes de una cueva . Porque la luz tiene esos juegos y magia , como los colores y formas que filtrados a través de la persiana veíamos proyectados en la pared las tardes de verano a la hora de la siesta infantil en la penumbra de la habitación .
La obra pintada es un fotograma de Hiroshima mon Amour de Alain Resnais .

Ciudadanos de primera , ciudadanos de segunda . La decisión del gobierno de conceder indultos tras unos juicios celebrados dentro del más estricto rigor y respeto democrático nos expulsa a muchos ciudadanos a la segunda división . Si no se respetan las reglas del juego hoy ,  menos se van a respetar mañana , pan para hoy hambre para mañana . Sin respeto no se construye una convivencia , un país , se da alas a la mafia , al contrapoder , a lo de siempre , al mangoneo y la corrupción . No es la primera vez que España nos traiciona , ya lo hizo en la transición , regalando el poder y mucho más a un nacionalismo que el día antes era franquista , somos ciudadanos de segunda porque los hay de primera , que viven despreciando , con la absurda idea de estar por encima de sus semejantes . Pobre España , que cáncer más profundo tienes y que poco valor para extirparlo . ​

​ Mi tesis es que en España en la década de los 70 no se produce una ruptura política , pues la restauración monárquica será lo planeado por la dictadura y de que a pesar de los logros que nos traerá la democracia como la legalización de los partidos políticos ,  la constitución y la organización del estado en autonomías , también se producirá un “status quo” debido al fallido o triunfante según se mire  golpe de estado del 23F en 1981 . Mientras que en la sociedad española si que se produce una ruptura , pero en las costumbres , en la tolerancia y en el comportamiento , y será el  movimiento progresivo y contracultural registrado en las grandes ciudades de una radicalidad que nos va a  homologar con lo que ya venía sucediendo tanto en los Estados Unidos como en toda Europa desde finales de los años 60 .
Esta ruptura supondrá una profunda crisis en los miembros de la iglesia, lo que llevará años más tarde al cardenal Ratzinger a atribuirlo al movimiento de liberación sexual de finales de los 60 y a proponer en los 90 una reconquista y evangelización no ya del tercer mundo sino de la mismísima Europa , evangelización que llevarán a cabo con entusiasmo los grupos catecúmenos cristianos con una ideología renovada debido a la hecatombe del comunismo en todo el mundo .
La película de Bernardo Bertolucci , “Soñadores” del 2003 recoge muy bien el comportamiento de los jóvenes en aquellos años , la ruptura y la crisis fue sobre todo en la sexualidad , el feminismo , la organización familiar y el uso de las drogas psicodélicas , y la ruptura política quedó para grupos de los extremos , como Baader-Meinhof en Alemania , Brigadas Rojas en Italia y ETA en España . Que la ruptura fuese solo transgresión social y cultural no quiere decir que no hubiese un coste , hubo víctimas  , porque aquella crisis de consciencia ocasionó por ejemplo que jóvenes acomodados renunciasen a sus privilegios de clase y se proletarizasen y otros como en mi caso , renunciásemos a una formación universitaria ante la utilización de la Universidad como lugar de lucha por parte de los partidos de izquierda , convirtiendo la Universidad  en un lugar de agitación y debate , y no de estudio , formación y auténtico trabajo .
Aquel proceso y posterior desencanto condujo a muchos jóvenes a la marginalidad y autodestrucción , la lucidez tuvo un coste , puedo decir muy doloroso y fue en la obra Contracultural y Underground donde algunos centramos nuestra protesta y expresión .
Será a principios de los 70 cuando me empiezo a interesar por la Contracultura , conoceré a Juanjo Fernández gracias a Pau Maragall y Ana Briongos , conocerlo me permitirá participar en el nacimiento de la revista Star en 1974 , serán años muy intensos y de un tremendo desgaste y el verano de 1977 , el año de las jornadas libertarias en el Parque Güell ya no estaré en  Barcelona , bastante decepcionado y cansado por tanto caos  me establezco cerca de Camallera en el Ampurdán con la fotógrafa Cris Solé . Pero mientras nuestro país se reconduce hacia un nuevo orden político tras la muerte del sistema y del dictador  , con la democracia en España y la restauración de la Generalitat de Catalunya en 1977 y las primeras elecciones autonómicas en 1980 , algunos de los entusiastas contraculturales iniciamos la profesionalización de nuestro autodidactismo , siendo la supervivencia complicada para todo aquel que va por libre y no está adscrito a las nuevas fuerzas políticas . Por eso entiendo muy bien que Pepe Rivas haya acotado el tiempo de Contracultura y Underground hasta el año 1978 , año a partir del cual las utopías se acomodan en el nuevo sistema , también decir que llamar a la exposición “Contracultura y Underground en la Catalunya de los 70” es un profundo error , pues el movimiento fue urbano , por calles y entre ciudades , las calles de Barcelona donde ocurrían cosas podrían ser trazadas en un mapa y destacar la ocupación y recuperación del barrio de la Ribera en Barcelona gracias a Zeleste y también la intensa relación entre Barcelona , Madrid y Sevilla al igual que con Amsterdam , Paris o Nueva York , todo debido a personajes a los que no les daba ninguna  pereza viajar en trenes nocturnos o coger  vuelos transoceánicos . 
La percepción del tiempo es engañosa , hechos que ocurrieron hace 40 años son recordados con una viveza y un sentido como no ocurre con otros de hace menos de diez , al doblar la esquina de los 80 aquel tiempo agitado los recordaba crudos como una madrugada sin dormir , sin embargo hoy los siento como si hubiesen sido ayer y veo a todos aquellos amigos igual de jóvenes y a ellas igual de compañeras y  seductoras .